VAMOS LEVAR SÓ O ESSENCIAL, TÁ?

As mensagens de promoção não param de chegar, me oferecendo incríveis tênis de corrida, por exemplo.
Como pude viver uma vida inteira sem isso? Talvez porque nunca tenha gostado disso.

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Talvez, segundo esse pensamento, a escola, ou, mais amplamente, a educação esteja sendo tão atacada na última década. Nem preciso apelar para os saudosos termos com licença, por favor, obrigada,... Falo de funções mais elaboradas. De enunciados de provas discursivas, com várias linhas a serem preenchidas: "Desenvolva seu argumento!" e "Ponha na ordem de prioridades!"
Parece haver, atualmente, uma antecipação enorme, uma grande ansiedade em acelerar processos, mesmo que isso signifique um retrabalho, um fazer de novo interminável. Play it again, Sam! é a ordem encoberta, que ecoa sem parar, que ressalta tamanha pressa em acabar logo essa fase, na mesma medida em que tenta dissimular que está tudo sob controle. 
Mas no desenvolvimento do argumento há a pergunta gritando na orelha: Controle de quê?
Ontem, por aqui, e em várias partes do Brasil, o comércio reabriu, reabrindo também passeios, festas, estradas... Um monte de gente tirando fotos sem máscaras, em bares, com pessoas que eu aposto quanto quiserem que não seriam as de sua escolha se realmente tivéssemos nos liberado do vírus invisível. E uma afirmação de não se dobrar aos desejos externos de reclusão no aconchego do lar. 
E então a pergunta grita de novo: Não se dobra? Que liberdade é essa a de sair por aí quando há um decreto? Livre para quê? e de que prisão falamos?

O medo da escola aparece de novo, no pavor do tema livre da redação. No branco que dá ao ver uma pagina em branco. 

Não sei se todo mundo se questiona sobre as razões do outro. Mas quando o outro sequer consegue desenvolver seus argumentos, como mandava a tia na prova. Quando sequer consegue ordenar suas prioridades, parece que nos forçamos a fazer essa parte também. Só que não dá. Sinto muito.

Não cabe responder pelo coleguinha, já que fazer a parte do outro aumenta a mediocridade e pode até eleger presidente que não faz nada de útil. Está provado cientificamente - Olha o perigo em colocar o nome dos outros no trabalho em grupo.

Mas cabe perguntar. Cabe exigir máscara. Cabe até dizer não ao pedido do ansioso suposto malandro que não conseguiu sentar seu rabo em casa durante uma peste que mata tanta gente. 

Eu só posso percorrer meu próprio caminho. E, sinceramente, não usaria tênis de corrida para isso.

ENTRE FIOS E O MINOTAURO

Diante da queixa saudosa de filas - ambiente ideal para a proliferação destas - , de que Fulana de Tal se sentia aprisionada, meu único ímpeto foi o de produzir aquele sentimento digno de pena. A saber: a pena. A pena de alguém que se dizia cumprir pena em sua própria casa. Mas que pessoa desgraçada e miserável, aquela que reproduz em seu lar, construído cortina por cortina, enfeite por enfeite, conforto por conforto, cantinho por cantinho,a realidade carcerária!
De que será feita essa parede que estabelece o limite entre o dentro e o fora de forma tão radical assim?
Não sei como seria essa sensação de aprisionamento. Por aqui, o ir e vir é intenso. 
Pego um livro, começo, esqueço-o num canto qualquer, lembro de uma música... e de quando ouvia essa música. Reviro baús, armários, gavetas, e encontro até passagens secretas que julgava camufladas. O mato que cresceu ao redor deu árvores frutíferas e trepadeiras que formaram outra cerca, que teimo em pular.  Na segurança de minha casa, desbravo memórias e quase num ato senil me deparo com esquecimentos divertidos: Como era o nome daquela promessa de amor eterno mesmo? Lembro que quase morri. E lembro de suas meias coloridas e de como nos lambuzávamos comendo acarajé. Mas do seu nome eu já não tenho certeza. Afinal, o chamado é outro agora. Não requer nomes. Não requer demonstrações de ciúmes. 
A viagem agora é pra dentro! Prescinde de carimbos e vistos.
Outro livro, caído por trás de outros na estante. Outra história que não é a minha. Aparentemente. Mas também é. Uma dedicatória que traz o nome de mais um outro que não sei por onde anda. Nunca nem vi. Bônus de sebos: Trazer uma história dentro de outra, e alinhavar com a história do leitor. 
Vou reclamar de cárcere? Ah, mas se não creio em pecados, por que crer na penitência? Faria tanto sentido quanto sair por aí fantasiada de livre quando trago em mim a limitação da porta de casa. De casa, minha gente. 
E se, por acaso, eu me perder no labirinto, agradeço ao devaneio. Agradeço e propicio. Faço minha parte. Entre o dentro e o fora há muito mais que as paredes de casa. Há tantos caminhos e pessoas e memórias que seria de uma penúria imensa eu me reduzir a prisões internas. Com um novelo qualquer posso ser Ariadne, Teseu, Minotauro ou o próprio Labirinto. 
Melhor que novela!!!!

DE MÁSCARA

Ele quase acertou no ato de auto-cuidado. Quase!
E a gente sabe que o quase não existe. É o que poderia ter acontecido, o que ameaçava surgir, mas que, no fim da história, nunca houve. 
Eu mesma tive uma conhecida que, toda vez que me encontrava, precisava contar uma história emocionante de como ela quase morreu num acidente ocorrido duas horas antes de ela passar pela rua. E vinha com outras coisas que não existem: "Se eu tivesse saído do trabalho antes... Se nem tivesse ido trabalhar, como era meu desejo desde que acordei, tenho certeza que seria eu a atropelada".
Pode parecer pitoresco. Mas é só quase pitoresco.
Olhando de perto, chega a ser desesperador o tanto que a moça precisava se aproximar da morte para se sentir muito viva.
O fim da história é muito triste, posto que não tem fim! Como não tem meio, não tem caminho, não tem finalidade. Ela parece que desistiu dessa aproximação, dessa espécie de polaridade, dessa conjunção de opostos, e desistiu de correr riscos, como desistiu de tudo o que seja vivo. Ficou lá, quietinha, como pedra que não rola, não quebra, só cria limo. Só cria limbo. "Se não tem vida, não tem dor"- acho que era esse o lema adotado.
Voltando a Ele, personagem principal dessa quase história, em seu quase cuidado, teimava em vendar os olhos e em negar a morte, como se a morte fosse esse quase que jamais acontece. E tinha até alguma razão. Jamais aconteceu... até que acontecesse.
Morte, aliás, em sua casa, era assunto proibido. Sem perceber que um assunto proibido não morre, mas esclerosa e se remexe até assombrar feito fantasma, por mais que seja varrido para debaixo de mil tapetes.
Ele teimava em mascarar os fatos, em se dizer corajoso em alto e bom som, para quem nem quisesse ouvir, tentando assim assustar o próprio medo.
Dizia que saía às ruas em época de pandemia para salvar a economia. Dizia que não ficaria preso entre as paredes de sua casa. Mas numa matemática muito primária. Numa estratégia muito primitiva de criança assustada. Sem perceber que o que tentava salvar era seu modo de atuar muito econômico, muito avaro. Essa espécie de não-vida, de ausência de movimentos, como se quisesse sempre se disfarçar de paisagem para não virar caça fácil. Sem reparar que onde quer que fosse, levava consigo paredes quase seguras, que quase o protegiam desses acontecimentos internos que a gente costuma chamar de VIDA.

EM TEMPOS DE FIM DOS TEMPOS

É até interessante ouvir que pessoas sentem falta de pessoas nesse isolamento em que vivemos. Convém nos perguntarmos: Desde quando?
Há muito tempo que casais ficam lado a lado na cama, cada um com seu celular na mão, sem sequer olhar de banda quem é mesmo que está do lado.
Há muito tempo os almoços de domingo não tem ninguém mais que roube a batata frita do prato do primo, só de brincadeira.
Há muito tempo os corpos não se flagram batendo o pezinho ritmado ao ouvir desavisado um batuque nas redondezas.
Há muito tempo a gente vai à praia e não consegue ouvir o barulho do mar, com tanta música ruim tocando.
E, nesse caso, toda música que abafe a música do mar é muito, muito ruim.
De repente vem essa espécie de meteoro e... ZÁS, trancafia todo mundo com algum resquício de amor próprio em casa.
Agora é que são elas!!!
Exercício contínuo de convivência. Não com o parceiro ou família, afinal, tanta gente mora sozinha. Mas principalmente consigo mesmo.
Há sempre a sedução assassina de se matar o tempo. E a pergunta que não é feita: qual tempo estou matando? O meu?
Ahhhhh, o ser-humano, definitivamente, não foi a melhor invenção de Deus.
Há sempre o hábito de implicar com o outro, pelo menos pra encontrar alguma oposição. Em tempos de fim dos tempos, qualquer encontrão já é encontro. qualquer discussão já enriquece. Mas será que é "qualquer" mesmo?
Eu não consigo acreditar que a maioria das pessoas está sem trabalho, sem saber como sobrevive na semana que vem, e mesmo assim se atrapalhe com o que seria "qualquer" discussão.
Nesse nosso apocalipse, cabe bem uma faxina interna. Chorar quando é de chorar - quem não chorou  ainda tá de bobo no mundo - e rir na hora de rir. Priorizar o que realmente é prioridade - parafraseando BNegão - e iluminar aquele sótão camuflado, recuperando relíquias e histórias realmente preciosas.
E se ficar realmente insuportável o isolamento, tô por aqui!!!!
Não vou sair de casa, não. Até por um dever cívico de desobedecer o Presidente.
Mesmo morrendo de vontade de dar um mergulho, penso que não posso profanar as águas com minha presença. De alguma forma misteriosa e até divina, a natureza tá berrando no meu ouvido:
"Não entre na minha cozinha com esses sapatos sujos, pois estou faxinando a lambança que milhões de pessoas como você fizeram".

COMO É QUE FAZ MESMO???

Com um coração que alternava de tamanho entre uva passa e baiacu, ela percebeu que nenhuma poesia seria possível.
Não naquele estado das coisas. Não naquele amontoado de cacos que jamais se tornariam mosaico. A não ser que um trabalho árduo fosse efetuado. Elaborando, organizando, desobnubilando a névoa das paixões inventadas só pra dar graça na vida.
Há muito não sentia nada. Há muito deixara que o corpo fosse mera máquina de locomoção. Mala pesada que se carregava daqui prá lá sem cessar. (se eu paro eu penso, se eu penso eu choro...).
Não teve jeito. Escorregou feio na calçada. Caiu de quatro, rasgou o joelho, estatelada, de boca aberta no meio-fio.
Cicatriz já é prova de vida. Marca de trilha aberta. De caminho errante-errado-torto-perdido. Encontro, encontrão, topada.
Já é sinal de que passou pela Terra.
Depois??? Ah, o depois é sempre mais trabalhoso. Transformar baiacu em verso não é nada fácil.
Enquanto isso ela chorava. No chão da cozinha, no meio da rua, em qualquer lugar onde o corpo não carregasse mais malas.
E encarnou princesas pra ver se aprendia a fórmula. Afinal, nos contos de fada isso sempre funcionava. (Entreouvido por aí...)
Faxinou a casa à la gata borralheira; comeu maçãs envenenadas; fez tranças longas e sentou-se na sacada; depois foi dormir esperando o beijo... Nada aconteceu.
Nada aconteceria se ela não se movesse. Afinal, a poesia era dela. Só dela. Não daria pra enfiar alguém mais nessa alucinação de tentar apreender um olhar ou um sorriso. Forma de uva passa novamente. Desidratada. Des-siderada. Uva passa já era alguma forma. Mesmo que fosse catada e separada no Natal.
Ahh, mas que grande invenção é essa que mortifica e maltrata? Que saudade insana do que foi inventado! Era a química - entre os ouvidos por aí.
E ela, que só entendia a matéria quando sentia, se viu um carbono valente. Valente enfrentando dragões e velando corpo ausente. Cadê o elemento orgânico? Cadê a matéria que ocupava o quarto todo? Cadê a voz que enchia o ar?
Ora bolas, assim não dá! Não há como sustentar um corpo com fraturas expostas sem aleijá-lo de vez.
E na valência, ela concentra nos cadernos antigos. Muita matéria. Muita. Quer se ligar em alguma coisa pra passar o tempo e distrair.
Mesmo que não tenha a menor ideia de como tudo isso funciona!

AUTOCONHECIMENTO?

"Você, quando faz essa cara, eu já sei. Te conheço muito bem"!

Como não havia espelhos por perto, ele jamais soube que cara era aquela, tão fácil de decifrar. À qual expressão ela se referia como sendo a personificação perfeita do seu mais íntimo ser. Aquilo que seria a auto (dele)- definição (dela).
Logo ele, que já passeara tanto pelos mundos. Que já vira tanta coisa, tanta gente, tanta história. Que era mesmo chegado a um devaneio e a uma contemplação, mas que se misturava, também, muito bem à multidão... 
Logo ele que, como quase todo mundo, já mudara suas convicções e pratos preferidos tantas vezes... Que já usara cada máscara tão diferente uma da outra, para mostrar e para esconder o que pensava...
Não teve jeito. 
Desta vez, — ela alegava: —  fora descoberto em praça pública. Por um simples olhar e morder de lábios. 
O interessante é que, à medida que ela narrava e descrevia aquele que deveria ser perfeitamente apreensível num instante, ele de nada sabia. Não se reconhecia mais naquela roupa que, um dia, já parecera lhe caber bem. 
A mesma expressão de outrora, hoje era usada para outros assuntos. E por mais que, na fotografia, ela insistisse, no canto do olho se podia perceber tudo muito diverso.
Ela, inquisidora, ordenava-lhe a confissão. 
Ele, estranhando, só sabia-se EM CONSTRUÇÃO.

E continua...

DIVISÃO DE BENS/ DIVISÃO DE MAUS/ DIVISÃO DE MALES

"Eu sinto muito!"
Ela falou com empatia sincera, tentando aliviar a dor que não era sua. Roubar um pouquinho pra si. Dividir o peso. Ajudar na faxina, sei lá...
Qualquer coisa que pudesse ajudar.
Chegou mesmo a se jogar no chão e chorar, como se a úlcera corroesse seu estômago, e não o dele.
Quase desmaiou.
Quase. Teve até taquicardia e fez escândalo com os médicos, dividindo a atenção. 
Mas de pouco serviu.
Acontece que entre ela e ele existem as peles. Armaduras que não se fundem. Divisões rigorosas dos seres. E, por mais que se reze pedindo ao além. Por mais que se queira estar junto e se responsabilize, por mais que se tente delirantemente a simbiose, cada um só pode cuidar de sua própria dor do existir.
Por mais que se queira, por mais que se tente, jamais, nunca, ninguém conseguirá dividir, por exemplo, uma dor de dente.
Mesmo que o ser mais condoído e sensível esteja ao lado. Mesmo que ele se jogue no chão e urre. Mesmo que desmaie. A dor de dente não será dividida, diminuída, ou parcelada pelos solidários ou pelos solitários.
Infelizmente é assim.
Não dá pra ser diferente.
A não ser que... Mas o casal mais famoso da literatura já mostrou não ser tão saudável dividir tudo assim. Tá aí o Romeu que não me deixa mentir. 

Romeu? 

Romeu????

ESTÁVEL

A samambaia de minha tia nunca deu trabalho. Não secou por falta de água, não murchou ao sol, não reclamou da sombra, nem uma lagarta sequer tentou comê-la.

Ela estava lá, sempre lá. Onde quer que fosse, ela estaria sempre ali onde a colocássemos. Sem nada a dizer, gemer ou blasfemar.

Assim eram os deprimidos sob controle. Os que tomam medicamentos há 15 ou 20 anos. Sem dar trabalho e sem trabalhar também. Sem sorrir ou chorar ou tentar cortar os pulsos. Sempre ali. Sob o sol, sob a chuva ou mesmo a fome.

Tudo sob controle. Devidamente medicados. Mas e o resto da vida?

Aquele resto que espirra? Que reclama do calor e do frio? Aquele que agradece o calor ou o frio? Aquele que liga pros amigos, xinga, ri, e levanta e dança quando toca aquela música? Não qualquer uma. Aquela!!!!

Ah, mas para isso tem que fazer terapia. Custa caro - não importa quanto, o preço é muito alto. É longe. Mal se tem tempo.

Deixa pra lá. 

Vamos ficar assim, samambaias. Choronas por dentro. Mas estáveis por fora.

DA ORDEM DO IMPOSSÍVEL

Diante do imperativo atual de só ter pensamentos positivos, ela se deitou em feto e se perguntou, ao estilo Jorge Luís Borges: "De quem eram os pensamentos, afinal"?!?

Quase em revolta. Quase. Choramingava, se debatendo.

"Eu? Ter pensamentos positivos? Mas há momentos em que não tenho pensamento algum. 

É o pensamento quem me tem. É ele quem me possui. É ele quem toma conta e dá as ordens. Às vezes, o único fator positivo e certo é a certeza de que um dia será o fim."

Onde foi que li historinhas que suprimiram a madrasta, o lobo mau, a bruxa, ou mesmo a bagunça que o Saci Pererê fez? Acho que não cheguei ao final, dormi no meio. Ficou assim sem emoção. Não consegui me identificar com nada.

Onde será que existe este pensamento limpinho, embalado à vácuo?

Se eu purificar meu pensamento, chego ao ponto de exterminar pessoas, alegando que algumas sujam o meu planeta fantástico. 
Então será um pouco problemático, pois estabelecerei critérios de assepsia que variarão de acordo com meu humor do dia. Hoje brigo com um velhinho na fila do banco. Amanhã estabeleço que velhos são sujos e inúteis, e os elimino. Roubo sua aposentadoria. Enveneno sua comida e está feito. 

Já na semana que vem digo que um menor de idade tentou me assaltar e... Está tudo limpo. Saio atirando pela rua de madrugada, Explodo escolas, escondo os livros escolares, saboto as aulas e pronto. Em pouco tempo não haverá um que atravesse a rua e passe por mim. Não haverá um sequer. Termino assim o serviço de Herodes, desta vez sem deixar falhas. Faxina bem feita.

Limpinho assim, né?!? Puro e branco como a neve!

Mas não resolve. Nem adianta.

Você - e todo mundo - terá que se haver com o lado negro da força. E seu pensamento sabe muito bem disto. 
Ah, sabe!

REVISTA CARAS ou INTIMIDADE

No princípio era o verbo...

Então vieram os jornais, revistas, informativos da igreja, aplicativos just in time... e os livros ficaram pesados demais.

A máxima de adquirir informação como instrumento primordial para a construção de sabedoria ou estratégia de ação foi divulgada aos ventos. Mas de que informação estou falando?

O que me faz comprar uma revista e me deparar com milhares de babados e taças de champanhe se não estou lá naquelas ilhas?

Ora bolas, se eu souber tudinho da vida do outro, fico tão íntima dele, mas tão íntima, que é capaz até de ele me chamar pra próxima feijoada ou batizado na família. 

Por isso eu tenho que saber direitinho a metragem da bunda da mulher do ministro, por isso eu defendo o uso da força e do "atira depois pergunta" como forma de me defender da bala.

Outro dia ouvi de uma pessoa que admiro bastante: "O político X tem boas ideias, mas não gosto dele pois sei muito bem que ele tem uma amante".

Ora bolas de novo, mas isso é problema dele com a Hillary dele. Não meu. é particular demais eu querer saber detalhes tão pequenos de vós dois, se não formamos o "nós".
Meu único interesse nesse caso é: Qual verba ele gasta com isso, se a dele ou a minha? Se a privada, ou se a pública. 

No mais, ele que faça o que bem entender com seu corpo, contanto que não agrida ninguém.

Onde foi que a exigência de castidade começou a vigorar sobre ideias e ações? 
Quando foi que a linha que separa vida íntima de vida pública foi apagada?
Por que me exponho e acompanho, sem piscar, a exposição dos outros sobre o que não me diz respeito?